Estudio de campo a un rocopoto.

De vez en cuando, un recopoto se rebela. Pasa entonces, de ser un buen ciudadano, respetuoso de las normas y las imposiciones familiares, a querer escapar de tanta formalidad aburrida. Entonces se enfurece, echa un escupitajo en la arena compactada y corre lo más rápido que puede. Algunas veces llora pero la mayoría de ellas solo corre con un gesto de desesperación crucial, la que le dice que el tiempo se mide en novedades, no en repeticiones. Levanta el brazo y se sube al primer bus que encuentra, con rumbo desconocido, porque precisamente esa ausencia de rumbo lo describe a la perfección.
Una vez sentado, sueña con Paris y Nueva York, con la luna y una galaxia lejana, con ser bohemio y libertino, escandalosamente licencioso y por eso resplandecientemente feliz. El recopoto cae en la cuenta de que elucubra imposibilidades y es entonces cuando los latidos brutales de su corazón dan paso a una rítmica abúlica y resignada. El rocopoto recuerda que mañana deberá regresar al trabajo y hacer las ocho horas que le exige un contrato laboral más fuerte que su voluntad de incumplirlo. Algún día tendrá vacaciones, y el rocopoto piensa que una vez que comiencen estas, nunca terminaran.

Manual de cómo ser un buen anti(peruano), sin dejar de ser peruano en el intento

En tiempos en los que a falta de armamento militar de última generación, nuestras lanzas de batalla se han convertido en vasos pisqueros y presentaciones fashion de platos criollos, estar en contra del renacimiento de la gloriosa y pujante nación peruana parece un sacrilegio digno de las venganzas de la inquisición. En un contexto así, será difícil o imposible convencer a algún improbable lector, con ideas incendiarias propias de un paria, de un indecente que no merece llamarse peruano.
El problema para cualquier castrense que caiga por estos lares es que para su infortunio, y para calma mía, existe la democracia, un molesto sistema de organización social que impone la necesidad de escuchar las sandeces de cualquier hijo de vecino, y todo por el simple hecho de que existe la libertad de expresión.
Así las cosas, me permitiré, saltándome el castigo de las 200 ranas y la expatriación, hablar mal de algunos de nuestros símbolos patrios o de esa etérea idea, muy in, de que el Perú está de moda, y lo peruano es pujante, es folk fashion, es cool.
¿A qué viene tanta agresión desmesurada a nuestro big brother y bonachón país?, sicológicamente tanta diarrea verbal solo seria explicable por algún hecho en la vida del redactor que lo llevo a odiar de manera tan furibunda a nuestra floreciente nación. Falta de cariño cuando era niño, la choteada del primer amor, la alergia a la sazón peruana, cualquiera de estas razones podría explicar la irracionalidad de una redacción que parece odiar al Perú, y sin embargo no es así.
Quien escribe no odia al Perú porque no se puede odiar a lo que no existe…(tal vez esa sea la triste razón por la que Nietzsche enloqueció después de tanto aborrecer a Dios), y el Perú, único e indivisible, magnánimo y bondadoso es algo tan falso como lagrimas de hipócrita.
No existe el Perú como nación, y en su lugar existen aimaras, quechuas, aguarunas, limeños, charapas, etc. etc. etc. ¿Qué nos une a todos? ¿Cuál es el elemento que nos hace una nación y no simplemente estado? ¿La papa a la huancaína? ¿Tongo?¿ la chicha?
No se trata de propugnar ideales anarquistas, aunque me confieso añorante de esa utopía, pero ante tanto amor al absurdo es bueno un poco de racionalidad. Perú no es nada, y su bandera es una bastante predecible mezcla de blanco y rojo con un simbolismo inventado, nuestro escudo seria la bonita insignia de un club privado y nuestros héroes fueron un conjunto de señores bastante respetables…pero también bastantes cojudos (aunque juzgar a la luz de la historia es despiadado pues en sus tiempos la patria lo era todo).
Somos hijos de una posmodernidad comodona y nada romántica en la que no vale la pena morir por nada, precisa y paradójicamente porque la vida vale mucho. Morir por una bandera, en ese contexto, es casi como morir por un pedazo de tela sin importancia.
Querámoslo o no, las naciones desaparecerán, y esto que suena a utopía patrulla de John Lennon en sus peores tiempos de LSD y de Yoko, no es más que la predicción de quien sin ser Nostradamus se da cuenta de lo que ocurre.
Los nacionalismos pasaron a ser familia cercana de Hitler y serlo es ciertamente molesto. Como si se tratara del tío proxeneta o del padre interdicto, todos se quieren alejar de la raíz común y buscan neologismos para describirse, y en ese afán caen en tropicalonas construcciones llenas de mesianismo e idealizaciones patéticas.
En sus trasmundo los incas median dos metros y pesaban 100 kilos, comían mana de oro y vivían 200 años. Los cholos eran de bronce y se esculpían con los vientos helados de las punas lejanas. Éramos los vikingos sudacas, así como los arios, pero decir que Hitler es una influencia es casi como decir que se tiene cáncer terminal.
Frente a ellos, una no-ideología se impone incolora, insonora e inodoramente, el capital. Compramos polos del che, que con el tiempo pasaron a ser, más que la señal inequivoca de estar al frente de un revolucionario idealista, poserismos del vecino que se quiere tirar a la chica media hippie. Las batallas en las que valerosamente se defendió a la patria sirvieron para que Cuy Arts fabrique bonitas casacas que dicen Perú. Perú es un producto, como todo (como lo es tanto o más Francia, Alemania, Estados Unidos, Rusia…), y en la lógica del mercado solo importa cuánto se puede fantasear con ese nombre: Perú.
Por Perú dicen estar dispuestos a morir pero hacerlo seria la confrontación final de la estupidez humana, después de todo es bonito ser peruano pero nunca tanto.

Delirio #1

¿Fuiste tu?, hola, ¿Tu lo hiciste?, porque si tu lo hiciste sabes que es lo que yo estaba esperando, lo que cambiaria mi vida y le daria un sentido, endeble es cierto, pero sentido al fin. Si tu escribiste esa frase, nimia, poco imaginativa, mediocre, y hermosa, fantastica y deslumbrante a la vez, todo habria cesado. El sufrimiento, el dolor, los pensamientos, la angustia, una nausea oscura y pegajosa, densa como sermon dominical que se cernia sobre mi, envolviendome, alejandome de la luz, lo unico que importa cuando te veo, y sin embargo ahora ¿FUISTE TU? ¡fuiste tu!. Dime que si, aunque ello implique mentirme, ya no importa, nunca importo en verdad, y lo sabes, y lo se, por mis miradas y las tuyas. Las mias estupidas...las tuyas complices y tolerantes. Pero ahora ya no me toleras, me quieres, ya no es que me tengas que soportar, es que me quieres soportar...dime que si, que es asi, y que no soy un demente, un insano freak de tantos, de todos. Se que fuiste tu sin saberlo, pero quisiera saber que lo se, pero eso solo lo sabes tu, y yo...carajo - nunca te lo preguntare.

Carta navideña al tio George

Querido tío George, se que no es Diciembre aun, pero creo que mis buenas acciones ameritan un regalito navideño adelantado. Soy tan buenito, y hasta nombre de reno de trineo tengo, me llamo Romulito, y mi papa, Romulon, esta a punto de hacer un “faenon” junto con un duende gordo y chato, tu lo debes conocer, total, en el polo sur todos se conocen ¿no?, se llama Don Bieto, y es bonachón, aunque un poco tosco en su manera de hablar, bueno que se puede esperar de una persona que no es tan “instruida y educada” como mi papi, porque tu lo dijiste ¿no?, mi papi es todo un gentelman.
Tío George, vamos al grano. Por favorcito, haz que mi papi logre su negocito y le paguen sus honorarios de éxito pal panetón y el pavo de la cena, porque sino Lucianita se pone triste y se pone a llorar, y tío George, no queremos verla llorar, se pone fea y ella es tan linda y regia. Tío George, haz todo lo posible, y si puedes habla con Alan Noel para que reciba a “Fortunita” Canaan, y así todos ganemos, y pasemos una feliz navidad, a fin de cuentas, somos como una tribu, y hoy por mi y mañana por… mi.
Tu sobrinito que te quiere mucho.
Romulito.

Tango infeliz

Previo, me llevo el vaso con un poco de wisky helado a la boca, esta muy fuerte y suelto el vaso rápidamente. Avancen y escribo, decido el camino, ¿ella me vio?, las ganas que quedan se marchan con vos. Se acerca, nos vemos fijamente, entre sexualidad y conchudez, se apaga el deseo, y hablar es lo que se me da mejor. Tienes el control, me seduces y yo caigo como en una red demasiado pegajosa y densa como para poder salir, querer salir. Tu aroma me obliga a seguir rozando tu piel, casi como un animal estúpido frente a su presa esporádica. Con los ojos no te veo, no se que hacer, me viene el mareo, y es entonces cuando quiero salir a caminar. Todo es tan denso, el aire me ciega
-¿Salimos? - dices tu. Si, tienes el control y no me importa, sabes que esto es la agonía mas deliciosa de mi vida, la de saberte tan cercana y lejana a la vez... Pero no me iré sin bailar esta pieza, el ultimo tango contigo, aun este ciego, aun haya vidrio en la arena
-así son las cosas: amargas, borrosas. Te sigo el paso, tus senos rozan mi pecho que late a mil, me miras, tus ojos me fulminan, deducen todo mi ser, mis incomodidades y satisfacciones, sonríes. Ya me conoces mejor que nadie y entonces mis pies comienzan a temblar. Porque se sienten desnudos, me sienten desnudo. ¿Que perfecta agonía eh?, debes ser la musa de la perdición, la mas deseada de todas. A nuestro alrededor los cuerpos sudorosos siguen el compás de mi corazón y todos somos uno, el aire me ciega, ya no me da pena dejarte un adiós. No, espera, aun no, no te vayas, no me dejes. Cogeme del brazo y llevame a seguir la orgía perpetua de tu vida, se que me acostumbrare, que los bits dejaran de hacerme tanto daño con el tiempo, que los golpes de la batería dejaran de asesinar mi orgullo burgués. Desde ahora y para siempre así son las cosas amargas, borrosas, son fotos veladas de un tiempo mejor, y por eso no dejes que todo sea así, con los ojos no te veo y no se que hacer, me viene el mareo

Se que nos perderemos para siempre, pero eso sera para los demás. Para nosotros, nos habremos encontrado el uno al otro, bailando un tango infinito, el del circulo de la lujuria dantesca, hasta el fin que no sera fin.

El arte de invertir los papeles

El arte de invertir los papeles

La política, en su vertiente perucha, es un patético como siniestro juego del acusete. Los que acusan un día, pasan a ser los acusados al día siguiente, y todos se erigen, en su megalómano parecer, como los poseedores de una verdad incuestionable por su contundencia argumental. Las mas de las veces, sus argumentos se sostienen en absurdos como la moral inmemorial, la familia o la religión, claro esta, trastocada para que parezca que la versión de quien la usa como argumento sea la correcta. Con eso no he descubierto la cura a la criptonita, pero me parece preciso recordarlo a la luz de los recientes hechos.

Un acto de corrupción, como tantos que ocurren todo el tiempo ciertamente, se destapa, y todo el país voltea los ojos indignados a los personajes que con un criollo argot delincuencial traficaban influencias y adjudicaciones fraudulentas en altas esferas de la administración publica. Primera cuestión: altas esferas. Acá no hablamos del robo de 5 galones de combustible para llevar a la familia a pasear un domingo cualquiera, no hablamos del robo de una dotación de 50 kilos de carne para alimentar a niños pobres de Huancavelica, no, hablamos de una negociación que dejaría réditos, su porción, sus honorarios de éxito, de mas de 100 mil soles para cada una de las ratas implicadas. Esta bien que roben, ¿pero no tanto no?, se dice el ciudadano de pie. Porque valgan verdades, esto de la corrupción no es de los pocos, estigmatizados y piñas, que salen en la televisión los domingos. Esto de la corrupción es parte de algo más grande, de una anomia a niveles sociales, de la pendejada del peruano, esa pendejada que sin saberlo, nos jode como país.

Pero todos impostamos una mueca de sorprendidos, de escandalizados, incluso el que se tiro los galones de combustible, y el que hizo lo propio con la carne, porque ellos roban, pero no tanto. El presidente sale con un discurso de antología republicana. Ya quisieran haber oído ese discurso los ancianos de Alaska de manos de McKain. Religión, dios y su castigo inclemente, una moral puritana y vacía de significado real, y de contenido, nada. Ninguna explicación de porque uno de los funcionarios logro escapar, y no solo eso, sino que se llevo con el los discos duros de las computadoras de su oficina, discos que no lo dudemos, tenían una cuantas joyitas mas. Ninguna explicación de porque el gobierno no se ha comprometido hasta el momento con el tema de la corrupción, ninguna explicación de porque no se fortaleció, en su momento, proyectos como la oficina nacional anticorrupción, ya desaparecida. Ninguna explicación de porque existe tanto búfalo con complejo de rata, ¿serán algún extraño hibrido no?, o de repente el local de Alfonso Ugarte esta maldecido.

Pero la cuestión se torna aun más irrisoria cuando salen congresistas, con una pana impresionante, a quejarse, reclamar, hacer pataletas y exigir la renuncia de todo el gabinete. Ese parlamento que no quería justificar sus gastos operativos, porque “hoy no me da la gana justificarlos pues”, y que al final se salio con la suya y termino incluyendo dicha cantidad a su sueldo legitimo, con una mayoría que ya quisiéramos tener para temas mas productivos, y con una celeridad que sorprende si tomamos en cuenta que existen temas como la Ley general del trabajo aun pendientes. Ese parlamento, sin nada personal contra ellos, pero que es el menos indicado para salir a hacerse los puritanos pues, ¡puritanos a la pollería que Anaya invita! ¿No?

El tema termino siendo una deplorable demostración de cómo seguimos manejándonos en democracia. Con instituciones carcomidas y precarias en las que los pocos tecnócratas honrados y sin tanto floro metafísico que existen, son estigmatizados y vulnerados en el ejercicio de sus funciones, ¿y que les queda?, renunciar. Una democracia en la que no existe una instancia paternal a quien quejarse, porque si en el Perú no robas, eres un idiota, mira, si todos lo hacen. Y si denuncias, tu caso se vera en el Poder Judicial, la meca de la trafa de nuestro querido país, de ripley, y tu proceso durara tanto que ya no importara mas. Un país en el que el poder se mueve así, y en el que incluso existen indicios de que los peces más gordos estarían involucrados. Y si hablamos de peces gordos, respiremos tranquilos porque por lo menos nuestro pez globo mayor – Alan García – parece no estar implicado… aun ¿O será que entre los discos duros que se llevo Rómulo León había algo que lo pudiera implicar?, talvez nunca lo sepamos.

Así se mueve la política y la administración publica, y nadie parece tener ganas de combatir la corrupción porque a todos les cae algo pues, el chorreo si existe, y si lo sabes encontrar te pones igual de gordo de Quimper, o que el “gordo” Schereiber, mientras, volviendo a nuestro niño huancavelicano, sigue esperando su carne.

¿La empresa privada?, tampoco vengan con que son las damiselas desvalidas de este cuento de hadas que es el Perú. Pagar a un lobbista es cuestionable pero no ilegal, pero pagar para que se arregle un proceso de LICITACION (concurso publico en el que se debería emitir una decisión imparcial y basada en criterios eminentemente técnicos) a su favor, eso es corrupción, y no me vengan con eso de que no sabían lo que estaba pasando porque ese argumento ya se lo escuchamos bastante a Fujimori en sus juicios por violaciones de DDHH como para tener que aguantarlo acá también. Discover Petroleum debe una explicación, como todos los demás involucrados, y su “decepción y malestar por lo ocurrido” le debe importar muy poco a quienes realicen las investigaciones, ojala nomás que no los “aceiten”.

Al fin de todo esto se me viene a la mente el documental The Corporation. La empresa no es una persona, y si lo fuera, tendría los síntomas de un paciente con sicopatologías graves, una de ellas consiste en el poco interés por los demás. No importa cuantas manos se deban romper, la cosa es maximizar los ingresos, y la labor del estado debería consistir en fortalecer sus muñecas para que no le rompan las manos, pero la intención para ello no existe, que pena.

Preludio a un encuentro (pajaso mental)

Preludio a un encuentro (pajaso mental) final entre Schopenhauer y Hegel

Par de viejos tontos, tantas batallas por las puras. Se veían, guiños, miradas, eran tan iguales y se fingían tan diferentes, ontológicamente necesitados de cariño, y sin embargo habían alejado tanto sus reflexiones y habían construido edificios endebles pues excluían al amor, lo único que valía ahora. El acilo, una cabaña perdida en el medio de un bosque de tantos de Renania, con olor a pichi y a alcanfor. Nadie sabría que estaban aquí, es mas, aun si estuvieran en Praga, Berlín, Jenna, donde fuere, nadie lo sabría.

La gente suele olvidar, ¿o no hicieron lo mismo, par de viejos ingratos, con sus abuelos? Con el tiempo dejamos de ser indispensables - se decían el uno al otro. ¿En que andaría el mundo ahora?, tal vez un nuevo charlatán de moda controlaría el ideario de los intelectuales camélidos, que se subyugaban ante una buena labia, una retórica convincente. La de ambos ya no la era. El mundo no era ni pesimismo ni dialéctica, era simplemente lo que era, ni más ni menos. Ni digno de subestimar ni de sobreestimar, ni la especie humana era bípeda, ni tampoco avanzaba hacia el despliegue del espíritu. La especie humana estaba y nada más, y la vida daba paradojas, como aquella que rezaba que después de los insultos, las faltas de respeto, las agresiones y poserismos, acabarían los dos no teniéndose nada mas que el uno al otro, como un único ser que aun siendo dual era incompleto.

El viejo amargado sufría de inflamaciones prostáticas, que el viejo idealista calmaba con una infusión que un alumno le enseño en algún momento de algún año de lo que aun creía era el despliegue progresivo de la historia. Por otro lado, el viejo idealista perdía progresivamente la vista, y necesitaba de las exquisitas pero amargas descripciones del viejo amargado. Con sus relatos, el mundo aparecía detallista, maravilloso, pero grisáceo y lúgubre a la vez, y algo, un no sequé terminaba tragando los esfuerzos infructuosos de los seres por dar color a la realidad. Por primera vez, viejo idealista, veías el mundo tal como lo veía el amargado, lleno de matices melancólicos.

Y al interior de su mundo había unos seres más degenerados que otros, de caderas anchas y labios gruesos. No tan perfectas como el hombre pero capaces de engatusarlo y hacerlo caer en las más profundas alegorías instintivas, deseando poseerlas, tenerlas. ¿Qué pasaba idealista, las comenzabas a odiar tu también? ¡No!, no era posible, te estaba dogmatizando.

Las dolencias del viejo amargado eran cada vez mas profundas, mas hirientes, tan inhumanas; y sin embargo había algo tan calido cada vez que el idealista te daba las infusiones ¿Por qué lo haría?, si eras una mierda de hombre, si lo habías destruido. Tal vez solo te considerara un loco, envidioso de su éxito, de su fama. ¿Y no lo eras?, jajajajaja reíste con todas tus fuerzas miserable, viejo cruel.

Cuan lamentables eran, lejos de sus altivas posturas y modos de aquellos días pasados en los que embelesaban al mundo entre optimismo y pesimismo. Solo al final, en el ultimo suspiro comprendieron lo cercanos que eran, eran como todos, envueltos en el pesimismo de un mundo que es solo eso, ni mas ni menos, pero capaces de desplegar algo, no prediseñado, sino progresivo, y eso era el hombre, y lo descubrieron antes de expirar.
Par de viejos…

Sobre Nirvana y Alice.

Aca les posteo un par de videos para que comparen, como lo hice yo, los Unplugged de Nirvana y de Alice in chains. Pongan especial atencion en la luz de la escenografia, y por ultimo, en la misma actitud con que interpretan Cobain y Staley respectivamente.



NUTSHELL - ALICE IN CHAINS.



COME AS YOU ARE - NIRVANA.

El escalofrio de escuchar Nutshell

Estas vacaciones he vuelto ha escuchar, y con mania obsesiva debido a ciertas condiciones en mi vida en estos momentos, a Alice in Chains. Y lo que me podian parecer letras soft depresion, salidas de una mente en exceso cafeinada y tabaqueada (y quien sabe si algo mas), de la mente de Lacey Staley; me parecen ahora letras geniales, tendientes a un oscuro total, de ese de donde no existe vuelta atras.

Por recomendacion de un profesor de la universidad puse especial enfasis en la ambientacion del Umplugged, y en su relacion con el de otra banda grunge, de la que como sabran si leen seguido mi blog, tambien soy profundo admirador, Nirvana.

El resultado es espeluznante y sobrecogedor, asi como subjetivo (nace de mi analisis en un momento determinado), una experiencia unica, un documento hermeneutico con diversas interpretaciones, desde la de un escenario goth frustrado (personalmente creo que esa es una apreciacion bastante superficial), hasta la que yo considero la real: la de la depresion absoluta, la del no vuelta atras.Y Staley lo parecia saber a pesar de que su muerte fue por sobredosis de Speedball (pastruladasa nacida de la combinacion heroina y cocaina) en 2002.

Contrastemos entonces. En Nirvana encontramos un escenario casi etereo, divino, el de una postmortem feliz. Es a mi parecer, el anticipo y testamento mas genial de algun artista en la historia de la musica, el de Kurt Cobain. Velas por doquier, luces tenies, mortecinas, blancas palidas y la paz central, protagonica del mismo Kurt, sentado mientras interpreta como ninguno cada uno de los temas. Y el cierre con una cancion rescatada del olvido, una de Leadbelly, como transmitiendo el mensaje del no me olvides, dont forget me. Obviamente cualquier analisis del Umplugged sera parcializado por el hecho de la muerte de Cobain poco despues, y se podra decir que a partir de ello cualquier interpretacion es facil a la luz de lo acontecido, y cualquier elemento en la escenografia, en las letras, o en el orden de las canciones tendran que ver con un mensaje oculto, el de la redencion final de Cobain antes de su muerte. Personalmente creo que ese escenario es una masterpiece, que coadyuva el nivel mitico de la banda de Seattle y encaja a la perfeccion con las declaraciones de algunas personas que vieron a Curt el dia de su muerte, o poco antes. Irradiaba tranquilidad, no podia hacer mas por su vida y lo expresad�ba con su arte.

Por otro lado tenemos el escenario del Umplugged de Alice. Aqui no se ven luces mortecinas y tenues. Ni anticipos de una muerte tranquila, por que finalmente ambos tratan de los mismo, el espiritu tan�tico presente en dos formas distintas: En Nirvana como asumido en todo su peso y en Alice como una lucha desgarradora y conmovedora con el hecho del sin sentido de la vida y la pertinencia de la muerte. Y en Alice el escenario es una alegoria magistral de Down in a Hole, la desesperacion que no da tregua al perturbado Staley...Down in a hole, losing my soul, down in a hole, losing control.... Y precisamente se abre el Unplugged con Nutshell, otra de las letras devastadoras, y un inicio de guitarra que lo puede resumir todo, el de una impaciencia perturbadora en cuanto el bajo entra en accion, y todo toma matices de gravedad. Lo que viene luego es como la reflexion que nace de los acordes...and yet I figth this battles all alone, no one to cry to, no place to call home..., es el mismo Staley intentando oralizar lo imposible, la soledad insalvable de su situacion. Pero Kurt parecia ya haberla asumido, interiorizado, en cambio Staley aun no lo logra, lucha y mientras por momentos lanza esperanza, un grito de ayuda para que intenten hacer su soledad mas llevadera, por otros parece resignarse al escuchar la contundencia de un bajo devastador otra vez...if I can be my own, I feel better dead.... Y ese parece ser el final, luego de ello las guitarras y el bajo terminan de destruir la poca esperanza de Staley y el escenario se torna mas oscuro en la realidad paralela de quien lo ve, no se apaga ninguna vela, se apaga la vida.